body { background-image: url("..."); }

.punbb .post-box { padding: 1em; padding-top: 20px; font-family: Verdana!important; color: #242424!important } .punbb textarea { font: 1em Verdana; color: #242424!important } #post-form #post fieldset { font-family: Verdana; color: #242424!important } .punbb .code-box { color: #242424!important } .punbb .quote-box { color: #242424!important } .quote-box blockquote .quote-box { color: #242424!important } #post fieldset legend span { color: #242424!important }

BITCHFIELD [grossover]

Информация о пользователе

Привет, Гость! Войдите или зарегистрируйтесь.


Вы здесь » BITCHFIELD [grossover] » альтернативное » i hate this city, man


i hate this city, man

Сообщений 1 страница 2 из 2

1

https://forumupload.ru/uploads/0019/e7/78/1091/982100.gif
And I’m just a number riding solo in the code
***
And I’m just another lonely nomad on the road

[icon]https://i.imgur.com/BzUwaET.jpg[/icon][lz]<center>1100110 1110101 1100011 1101011</center>[/lz][fandom]cyberpunk!au[/fandom][nick]Ripperdoc[/nick][char]Unknown [/char][status]*delete* [/status]

Отредактировано Anduin Wrynn (2021-09-11 15:49:25)

+5

2

Who's Ready for Tomorrow

[indent] Лампы над головой принялись мигать, яркий всполох, один за другим, под удручающее рычание генератора, последнее из себя изрыгающего, чихание смертельно больного, на последнем издыхании пытающегося вытянуть частички энергии, хотя бы еще на одно мгновение. Он опускается ниже, обнаженный имплант исчезает на секунду, тонкая плата растекается черной патокой и тут же собирается, линзы собственных глаз фокусируются, находят сбой, который тут же отзывается где-то в самом нутре.
[indent] — Сука. — Тихо хрипят на столе, раскинув тощие жилистые руки, с которых медленно стекала кровь и антифриз, заляпывая маслянистыми разводами кафельный пол. Ему приходится стукнуть пациента, чтобы он замолчал, куда как проще, когда они в отключке, заваливаются к нему, тут же вырубаясь, оболочка, с которой работать намного проще, чем с постоянно ругающимися, злыми или скулящими. Помогает отсеять мысли, что на этих руках кровь не только собственная, но и чужая, кого-то, кто так и не смог доползти, забившись в очередную темную дыру, из которой вытянут уже мусорщики и отправят на утилизацию.
[indent] Город перемалывает своими жерновами, вновь и вновь. Хрустит костьми, наматывает волокна мышц на свои зубья, рвет с диким остервенением кожу и палит волосы, оставляя только едкий дым. Высокие башни небоскребов стремятся вверх, задевают облака, красивые панорамные окна выхватывают эти самые облака, скрывающие под собой раскинувшиеся пространство, демонстрируя только синее небо, красивую картинку, уплаченную лично по личному желанию заказчика. На самой вышине очень сложно разобрать сладковато-душный запах разложения и машинного масла, прижженной плоти и строчки помутненного кода в которые приходится пальцами забираться, вычерпывать из общего котла бесконечных схем, ломанных искинов, перелопаченного софта, что обращает мозг в истинную кашу, даря столько надписей ERROR на основном экране, что удивительно, как вообще до этого мозг не сплавился, обращаясь в обычную серую кашу, которой место в мусорном ведре.
[indent] Он смотрит на сидящего на кресле, в его паучьи красные сенсорные глаза, вслушиваясь в жуткий смех, больше схожий с очередным приступом, вроде атаки на пакеты, с той лишь разницей, что не пугает его - приносит отдельный кайф. Маль смотрит на собственные руки - целые руки - идеальные на его счет, пластик и метал, переплетение проводов, обернутых вокруг, обнаженных, словно все тело наизнанку вывернутое. Они не признавали косметические излишества, скрывать истинную красоту прогресса есть настоящее кощунство, кожа не должна мешать чувствовать, быть, существовать - не должна мешать видеть строчки кода. Кибершиза. Для них нечто схожее с хаотичным припадком во время мессы, для них для всех такие как Док долбанные шизики, не желающие признавать открытую красоту грязного пластика, проржавелого металла, открывающего от тебя с каждым разом все больше и больше.
[indent] Но Док шьет их, дешевле, чем эти придурки из клиники на пятой, а самое главное не гонит их с криком, что сейчас вызовут ментов, а значит, что ну и хер с его заблуждениями. Мал поднимается с кресла, скрепит замкожа, покрытая разводами, постеленная сверху клеенка падает на грязный пол с отвратительным чавканьем, пациент шатается, трясет руками с тихом полубезумном смехе, пытается, вроде бы, даже обнять его в приливе дикой любви, но ловит взгляд и тут же осекается, обнажает ровный ряд железных зубов.
[indent] — Босс тебе перешлет, ты же знаешь. — Он склоняет голову на бок, выворачивает собственные карманы, несколько гаек, пара патронов и какая-то мелочь сыплется вниз. Все то, что всегда сопровождает кого-то вроде него, повезло, что и среди Мал оставались более менее адекватные, до той степени, что точно знали, когда следует держать дистанцию, а когда демонстрировать свою платежеспособность. Приходится махнуть рукой. Только убирайся. Ты слишком шумный, слишком заполняющий тут все, до дрожи, до рвотных позывов где-то в горле. Как только шаркающие звуки и гром от хлопающей двери утихают, становится лучше, Узел где-то в желудке развязывается, заставляет расслабиться. В его подвале все всегда должно быть правильно, расставлено так, как следует, никакого беспорядка, настоящий врач - словно он им хотя бы когда-то являлся - обязан свое рабочее место содержать в порядке. Собственный диплом укором смотрит со стены, красивыми каллиграфическими буквами выводя имя, которого больше для него не существует, ощущением чего-то тошнотворно неправильного. Из стереосистемы льется какое-то лофи, окутывается тремя аккордами, повторяющимися под одни и те же биты, в подкорку сознания врывающиеся.
[indent] Он пинает робота уборщика по кнопке и чихающее создание выбирается из своей берлоги, деловито щетками скребя по грязному кафелю, пока он сам снимает с руки инструменты, иглы в неоновом свете приобретают зловещий оттенок, очень притягательный, если он и правда что-то и любил в этой работе, то это ощущение, бесконечной удовлетворение от того, как под его пальцами то что кромсает и делит, сшивает  собирает, паяет, высекая искры, а потом бежит по строчкам кода, словно белые кровяные тельца по венам, никогда не свернувшейся крови, которая не перестанет течь даже если сердце остановится. Информационное поле будет жить и после, стоит только захотеть, возможно, из-за этих мыслей Мал к нему и ходят, заваливаются сюда, полностью поехавшие, но точно знающие, что Док думает примерно тоже самое, что и они, просто не_правильно, но что поделать, не все могут так же в познании преисполниться, чтобы все осознать.
[indent] — Закрыто. — Он слышит шаги лучше, чем скрип отъезжающей в сторону двери, что гремит всем что только можно, содрогается в агонии. Рука легонько подрагивает, ему нужен энергетик, кислое пойло из лимонной кислоты и йохимбина, чтобы все это ударило в голову, отключило от тошноватого запаха нержавейки и спирта. Когда они были моложе, то разводили спирт с чаем в лабораторной, стуча бортиками пластиковых стаканов друг о друга, думая, что нет ничего более интимного, чем это проявление подросткового бунтарства посреди храма науки. — Три ночи, приходите, когда клиника откроется нормально. Утром.
[indent] Возможно к тому моменту он сможет сделать вид, что еще достаточно жив и даже урвал для себя несколько часов беспокойного сна на этом самом кресле, под громкий гул натирающего полы уборщика.

[icon]https://i.imgur.com/BzUwaET.jpg[/icon][lz]<center>1100110 1110101 1100011 1101011</center>[/lz][fandom]cyberpunk!au[/fandom][nick]Ripperdoc[/nick][char]Unknown [/char][status]*delete* [/status]

+2


Вы здесь » BITCHFIELD [grossover] » альтернативное » i hate this city, man